Каморка

[youtube]6Enk0Y63nzs&feature=related[/youtube]

[youtube]qrClxAScGy8&feature=related[/youtube]

vikvan писал(а):http://yustas.livejournal.com/609538.html

В. ГАФТ:…послушаем «Музыку», неплохое стихотворение.

К. ЛАРИНА: «Музыка», какой это номер, скажи… а, следующая...

В. ГАФТ: Я его посвятил светлой памяти Евгения Федоровича Светланова.

(звучит запись)

В. ГАФТ:

Смычок касается души,

Едва вы им к виолончели

Иль к скрипке прикоснетесь еле,

Священный миг - не согреши!

По чистоте душа тоскует,

В том звуке - эхо наших мук,

Плотней к губам трубы мундштук,

Искусство - это кто как дует!

Когда такая есть Спина,

И Руки есть, и Вдохновенье,

Есть музыка, и в ней спасенье,

Там Истина оголена,

И не испорчена словами,

И хочется любить и жить,

И всё отдать, и всё простить...

Бывает и такое с нами.

http://www.echo.msk.ru/programs/kazino/706091-echo/

Dori, изумительное стихотворение, спасибо.

Ripley писал(а):
Вообще, это как две совершенно разные стихии - когда поэтов читают профессиональные актеры, и когда ты их читаешь сам ..
Как будто... другой жанр что ли Как, допустим, любая литература в переводе - переводчик оставляет в тексте слишком много "своего ДНК" - это просто что-то другое... Иногда лучше, иногда... по-разному ... Но другое.

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Е. Евтушенко

Поэт, написавший стихотворение, артист, прочитавший его для слушателей, и читатель воспримут произведение по-своему, увидят только им понятный смысл. Если стихотворение затронуло душу, то она отзовется на строки мыслями, образами, чувствами, воспоминаниями. Нам нравится все то, что созвучно с нашим внутренним миром, что мы любим.