Каморка

Иду золотистой аллеей,
Под кронами кленов густых,
Багряные листья, алея,
Лежат на тропинках пустых.

С деревьев листва, осыпаясь,
Несет на себе пустоту,
И, тихо шурша, засыпает,
Оставив ветвям суету.

Иду в неизвестность и вечность,
В забытую осень иду.
Зачем за собою беспечность
И светлую грусть я веду.

Но ветер осенний, вздыхая,
И плача, как будто в бреду,
Развеет ту грусть, убегая,
Скрывая улыбку в саду.

А. Суханов

Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу,-
как в "Прощальной симфонии" - ближе к финалу - ты помнишь,
у Гайдна -
музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу
и уходит - в лесу все просторней теперь - музыканты уходят -
партитура листвы обгорает строка за строкой -
гаснут свечи в оркестре одна за другой - музыканты уходят -
скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой -
тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины,
и по мере того как с осенних осин облетает листва,
все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины,
что становится явной вся тайная суть естества,-
все просторней, все глуше в осеннем лесу - музыканты уходят -
скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача -
и последняя флейта замрет в тишине - музыканты уходят -
скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча...
Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе,
когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом,
когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о славе
и о многом другом еще можно подумать, о многом другом.

Юрий Левитанский

Гайдн "Прощальная симфония". Досмотрите до конца

***

...И вдруг спохватишься - с утра на лужах лед.
И так прихватит.... и замрешь под аркой
в пустом дворе. И слева - больно, жарко,
там, под пальто... Но еще больше - жалко...
Разлитый, испаряющийся йод
пейзажа, воздуха, и бурых прелых листьев,
и этот запах... И походкой лисьей
зима уже на цыпочках идет...
А ты, как обезумевший фотограф,
рвешь пленку дня, и в сумерках, впотьмах,
все щелкаешь, без вспышки, без ума
ее следов затейливый автограф...

Диана Эфендиева

Elentane писал(а):***

А ты, как обезумевший фотограф,
рвешь пленку дня, и в сумерках, впотьмах,
все щелкаешь, без вспышки, без ума
ее следов затейливый автограф...

Qeen Elizabet park, сентябрь

осень. дождем
смоет грусть-
ждем. очень.
пусть.
(c)

О, мудрая дева,
Прекрасная осень,
Не так уж всё просто,
Но мы и не просим

(c)

Извините, что не в тему. Вчера путешествовал чуток вдоль единички. Бросилось в глаза обилие зелёного цвета при явном недостатке жёлтого и красного для начала октября. При том, что Бейкер уже вся в снегу. Это одному мне так показалось или ещё кто заметил?

Осень! Осень...
Ну давай у листьев спросим
Где он май, вечный май..

Золотые капли октября
Соберу в сверкающие звенья.
Разреши поцеловать тебя
Посреди случайного мгновенья.

Я поглажу волосы твои...
Стало небо пасмурным и влажным.
Этот мир придуман для двоих -
Остальное, в сущности, - не важно.

Защищая от осенних гроз,
Я тебя согрею как сумею.
Ожерелье из упавших звезд
Ты наденешь царственно на шею.

Повернись, пожалуйста, ко мне.
Ветер звезды с листьями уносит...
Улыбнись в вечерней тишине -
Ничего, что наступила осень...
Петр Давыдов

Она надевает чулки, и наступает осень;
сплошной капроновый дождь вокруг.
И чем больше асфальт вне себя от оспин,
тем юбка длинней и острей каблук.
Теперь только двум колоннам белеть в исподнем
неловко. И голый портик зарос. С любой
точки зрения, меньше одним Господним
Летом, особенно — в нем с тобой.
Теперь если слышится шорох, то — звук ухода
войск безразлично откуда, знамен трепло.

И лучше окликнуть по имени время года,
если нельзя удержать тепло.
Но, видно, суставы от клавиш, что ждут бемоля,
себя отличить не в силах, треща в хряще.
И в форточку с шумом врывается воздух с моря —
оттуда, где нет ничего вообще.

17 сентября 1993.

Расположив свой мольберт на листве,
Старый художник в кашне и берете
В маленьком скверике где-то в Москве
Осень рисует, и взгляд его светел.

Мыслями он далеко-далеко,
Я заглянула - мурашки по коже.
Там на картине парит Сакре-Кёр*,
Клёнами, будто кострами, обложен.

Старый этюдник и ватмана лист
Краской заляпаны огненно-рыжей,
Как же он высмотрел в стёклышки линз
Осень в кварталах и парках Парижа?

Тёмную Сену и арки мостов,
Сен Женевьев де Буа закоулки,
Там, среди русских могил и крестов
Эхо забвения отзвуком гулким

Тихо ложится к ногам Терпсихор
В мраморно-белых боа эмигрантских.
Дремлющий Ангел крыла распростёр
Лебедем белым... и время не властно.

Пусто в обители Сен Женевьев.
С неба ли... с веток склонившихся клёнов
Падают листья к подножиям дев,
Вечно скорбящих - навеки влюблённых.

И замирают невольно слова.
Небо роняет слезу виновато.
Холодно. В Сен Женевьев де Буа
Время стирает безмолвные даты.

Я не смогла равнодушно пройти,
У старика попросила картину:
- Сколько, маэстро, рублей заплатить?
- Не продаётся души половина...

Полонина Ирина

[youtube]xzLsZ08LGY4&feature=related[/youtube]

From first leaf change... to first snow. 44 days...