Паранойя
Добавлено: 17 мар 2016, 10:00
Я всегда боялся бородатых мужиков. А вот хотя жизни в эмиграции я и не боялся, эмигрировать я не спешил. Наверно, потому что благодаря ещё Петру Первому, бородатых мужиков в России было не так уж и много.
Так я спокойно перестоял лихие девяностые и с уверенностью готовился вступить в новое тысячелетие. Но тут я почувствовал занесённый над моей головой меч Немезиды. С экрана телевизора на меня всё чаще и чаще смотрели бородатые лица исламистов-вакхабитов. Самые отмороженные из них даже набирались наглости поглаживать во весь экран своё лицевое оволосение, в ухмылке обнажая металлический оскал протезированных зубов.
Это было уже слишком. Не помогло даже радикальное сведение счётов с телевизором. Голубые экраны уже были повсюду, а в них - бородатые мужики.
Я решил бежать. Причём бежать на край света, в канадский Ванкувер.
Долгие годы я наслаждался гладковыбритыми физиономиями делового центра города, пока какой-то медийный умник не предложил бороться с раком путём отращивания волос на лице. Ладно, подумал я тогда, усы это полбеды. Той осенью я просто перестал смотреть людям в лицо. Когда по работе мне приходилось общаться с каким-нибудь сознательным усачём, мой взгляд зачастую бродил где-то поверх его лица, изучая потолок.
Таким образом я научился просто не замечать.
Всё шло хорошо. Но вот, на днях, во время ланча в одной забегаловке я жевал свой гамбургер уставившись в экран с мельтешащимися новостями. Вдруг, как гром среди ясного неба, на экране появилось лицо с чёрной бородой и бегущая строка: "Ножевая атака. Аллах сказал мне сделать это".
Кусок застрял у меня в горле. Я выбежал на улицу, чуть не сбив с ног паренька на тонких ножках обутых в кеды и одетых в плотно обтягивающие джинсы кирпичного цвета. Поверх короткого шерстяного пальто у него развивалась густейшая борода.
Мне стало совсем плохо. С глаз как-будто спала какая-то пелена. И чувство надвигающейся катастрофы овладело всем моим сознанием. Я побежал по улице. Вопреки давно установившемуся правилу, я набегу стал заглядывать в лица прохожих. И, о ужас! Отовсюду на меня смотрели бородатые лица. Огромные окладистые бороды торчали со всех сторон. Я судорожно нащупал в кармане ключи от машины.
Пришёл в себя я только на пристани в Тсавассене. Передо мной лежала бесконечная гладь Тихого Океана. Бежать было некуда. Я развернулся и поехал домой.
На следующий день я начал отращивать бороду.
Так я спокойно перестоял лихие девяностые и с уверенностью готовился вступить в новое тысячелетие. Но тут я почувствовал занесённый над моей головой меч Немезиды. С экрана телевизора на меня всё чаще и чаще смотрели бородатые лица исламистов-вакхабитов. Самые отмороженные из них даже набирались наглости поглаживать во весь экран своё лицевое оволосение, в ухмылке обнажая металлический оскал протезированных зубов.
Это было уже слишком. Не помогло даже радикальное сведение счётов с телевизором. Голубые экраны уже были повсюду, а в них - бородатые мужики.
Я решил бежать. Причём бежать на край света, в канадский Ванкувер.
Долгие годы я наслаждался гладковыбритыми физиономиями делового центра города, пока какой-то медийный умник не предложил бороться с раком путём отращивания волос на лице. Ладно, подумал я тогда, усы это полбеды. Той осенью я просто перестал смотреть людям в лицо. Когда по работе мне приходилось общаться с каким-нибудь сознательным усачём, мой взгляд зачастую бродил где-то поверх его лица, изучая потолок.
Таким образом я научился просто не замечать.
Всё шло хорошо. Но вот, на днях, во время ланча в одной забегаловке я жевал свой гамбургер уставившись в экран с мельтешащимися новостями. Вдруг, как гром среди ясного неба, на экране появилось лицо с чёрной бородой и бегущая строка: "Ножевая атака. Аллах сказал мне сделать это".
Кусок застрял у меня в горле. Я выбежал на улицу, чуть не сбив с ног паренька на тонких ножках обутых в кеды и одетых в плотно обтягивающие джинсы кирпичного цвета. Поверх короткого шерстяного пальто у него развивалась густейшая борода.
Мне стало совсем плохо. С глаз как-будто спала какая-то пелена. И чувство надвигающейся катастрофы овладело всем моим сознанием. Я побежал по улице. Вопреки давно установившемуся правилу, я набегу стал заглядывать в лица прохожих. И, о ужас! Отовсюду на меня смотрели бородатые лица. Огромные окладистые бороды торчали со всех сторон. Я судорожно нащупал в кармане ключи от машины.
Пришёл в себя я только на пристани в Тсавассене. Передо мной лежала бесконечная гладь Тихого Океана. Бежать было некуда. Я развернулся и поехал домой.
На следующий день я начал отращивать бороду.