Любимые стихи..

[Kamchadalochka]

На землю падал снег, и кто-то пел о том,
Как жил да был старик с шарманкой и сурком;
Что он вставал чуть свет и шел за песней вслед.
О том, что на земле шарманок больше нет.

Шарманок, шарманок,
Шарманок больше нет.

Скажите, а зачем шарманка вам нужна?
И хриплая совсем и сиплая, она
Скрежещет, как возок, скрипит, как бурелом,
Как флюгер, как сапог, как дерево с дуплом.

Как дерево, как дерево,
Как дерево с дуплом.

Достойные друзья! Не спорю с вами я;
Старик шарманщик пел не лучше соловья.
Но, тронет рукоять, и...- верьте, что порой
Он был самостоятельнее, чем король.

И счастье и печаль звучали в песне той;
Был тих ее напев старинный и простой...
Не знаю, как мне быть! Нельзя ли как-нибудь
Шарманку обновить? Шарманщика вернуть?

- Шарманщик!
- Эй, шарманщик!
- ...Шарманщика вернуть.

Новелла Матвеева

[Dori]

Мой дом летает

Мне что-то стало трудно дышать.
Что-то со мною нужно решать.
То ли это болезнь суеты,
То ли это боязнь высоты.
О, друзья мои, дышащие легко!
Почему вы все время так далеко?
Если мог чей-то дом над землей парить,
Почему моему это не повторить?

Никто не знает, что мой дом летает.
В нём орущие дети и плачущий пёс.
Никто не знает, что мой дом летает...
О, только бы ветер далеко не унес!

Значительно легче стало дышать.
Вот и всё, что нужно было решать.
А все-таки чем-то таким грешу,
Что не поддается карандашу.
О, друзья мои, дышащие легко!
Почему вы опять от меня далеко!
Даже здесь, в этой области неземной,
Вы опять не рядом со мной!

Вот так я пела, а ты кивал.
А ветер нас относил в океан.
Но, как бы ты ни был самолюбив, -
Я не из породы самоубийц.
О, друзья мои, дышащие легко!
Вы опять далеко...
Даже если отважусь я на прыжок -
Кто постелет внизу лужок?

Вероника Долина

[Victoria]

Стихи о любви - это что?
Разве есть другие?
Их нет.
Ни на что не годные люди пытались было - о другом.
Без успеха.
Роман - ну, пожалуй, "Граф Монте-Кристо", хоть он.
Пьеса? Возможно. Хоть "Гроза", хоть "Горе от ума". Об острой нелюбви, в смертельных дозах.
А стихи - это бесценное противоядие. Принял - и выжил.

[Elentane]

Всех прикроватных ангелов, увы,
Насильно не привяжешь к изголовью.
О, лютневая музыка любви,
Нечасто ты соседствуешь с любовью.
Легальное с летальным рифмовать -
Осмелюсь ли - легальное с летальным?
Но рифмовать - как жизнью рисковать.
Цианистый рифмуется с миндальным.

Ты, музыка постельных пустяков -
Комков простынных, ворохов нательных -
Превыше всех привычных языков,
Наивных, неподдельных.
Поверишь в ясновиденье мое,
Упавши в этот улей гротесковый,
Где вересковый мед, и забытье,
И образ жизни чуть средневековый.

Любовь - необнаруженный циан,
Подлитый в чай, подсыпанный в посуду...
Судьба - полуразрушенный цыган,
Подглядывающий за мной повсюду.
А прикроватных ангелов, увы,
Насильно не поставлю в изголовье,
Где лютневый уют, улет любви
И полное средневековье.

[Amber]

Стихи о любви - это что?
...Это бесценное противоядие. Принял - и выжил.

ЛЮБОВЬ

Ятаган? Огонь?
Поскромнее, — куда как громко!

Боль, знакомая, как глазам — ладонь,
Как губам —
Имя собственного ребёнка.



1 декабря 1924

ПС: скоро день её, МЦ, рождения

[Amber]

Марина Цветаева

* * *
Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.

Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.


16 августа 1916

[Kamchadalochka]

Так много дней прошло,
Как ты ушел, любимый,
Пойти ли в горы мне тебя искать,
Спешить ли мне к тебе навстречу,
Иль оставаться здесь и снова ждать и ждать?..

Чем так мне жить,
Тоскуя о тебе,
О, лучше б умереть,
Чтоб изголовьем стало
Подножие высоких этих гор!

Пока живу, я буду ждать, любимый,
Я буду ждать, пока ты не придешь,
О, долго ждать!
Пока не ляжет иней
На пряди черные распущенных волос...

песни императрицы Иванохимэ
из "Манъесю"(Собрание мириад листьев)
(перевод со старояпонского
А.Е. Глускиной)

[Wind]

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед

[Ripley]

Флердоранж – аромат траура
Татьяна Степанова

Когда пожухлым флердоранжем
Пропахнут сны и имена,
Когда устанем вспоминать
Недостижимое "А раньше…",
Когда под тяжестью ночей -
Бессмысленных, неодолимых -
Мы предадим своих любимых -
Останется еще "Зачем?"
Останется несладкий чай,
В смешном подобии уюта,
И предпоследняя минута,
Разменянная невзначай,
Затем, чтоб выкупить ответ
На надоевшие вопросы:
Зачем стучится в душу осень?
Зачем в окне не гаснет свет?
Зачем пожухлый флердоранж
Неистребимо пахнет пылью?
Зачем мы так легко забыли,
Всё то, что связывало нас?...

Ната Ли

[Kamchadalochka]

Шёлковый веер

Веером красным
от любопытных взглядов
душу прикрою

ты понимаешь
только любовь и печаль
прячу под шёлком

за окнами ночь
шепчет осенний ветер:
смерть - только призрак,
ты ничего не бойся...

Изумрудная шкатулка

Всё, что хранится
в старой шкатулке моей
перебираю:

вещи и лица,
слёзы, замки от дверей,
ключик от рая,

горькие ноты,
ночи столетий длинней,
камешки чёток,
каждый из прожитых дней...

С. Осеева
("Рисунки на стекле" сборник японских сонетов)
http://www.litsovet.ru/index.php/author ... or_id=5678

[Dori]

Ripley(ным) флердоранжем навеяло...

Цветок

Цветок засохший, безуханный,
Забытый в книге вижу я;
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя:

Где цвёл? когда? какой весною?
И долго ль цвёл? и сорван кем,
Чужой, знакомой ли рукою?
И положён сюда зачем?

На память нежного ль свиданья,
Или разлуки роковой,
Иль одинокого гулянья
В тиши полей, в тени лесной?

И жив ли тот, и та жива ли?
И нынче где их уголок?
Или уже они увяли,
Как сей неведомый цветок?

(А. Пушкин)

[Elentane]

Я вчера нашла совсем случайно
У себя в шкафу, где Моцарт и Григ,
То, что много лет хранила тайно
В темных корешках пожелтевших книг…

Вашу записку в несколько строчек,
Ту, что я прочла в тиши,
Ветку сирени,
Смятый платочек —
Мир моих надежд, моей души…
Наивный мир наивных лет,
Забытых дней забавный след, —
Все, что волновать меня могло
В семнадцать лет…
Ваша записка в несколько строчек…
Где Вы, мой далекий друг, теперь?

Дни сменяют дни, и в этот вечер,
Если о былом честно говорить,
Мне сегодня вам ответить нечем…
Так зачем в шкафу и в душе хранить…

Вашу записку в несколько строчек,
Ту, что я прочла в тиши,
Ветку сирени,
Смятый платочек —
Мир моих надежд, моей души…
Наивный мир наивных лет,
Забытых дней забавный след, —
Все, что волновать меня могло
В семнадцать лет…
Ваша записка в несколько строчек…
О, я давным-давно не та…

Из репертуара К. И. Шульженко
Н. Бродский, П. Герман

[Kamchadalochka]

Если я заболею - к врачам обращаться не стану,
Обращусь я к друзьям, не сочтите что это в бреду,
Постелите мне степь, занавесьте мне окна туманом,
В изголовье поставьте упавшую с неба звезду.

Я шагал напролом, никогда я не слыл недотрогой,
Если ранят меня в справедливых тяжелых боях,
Забинтуйте мне голову русской лесною дорогой,
И укройте меня одеялом в осенних цветах.

Порошков или капель, братишки, не надо,
Пусть в стакане граненом всегда мне сияют лучи.
Жаркий ветер пустынь, серебро водопада -
Вот чем стоит лечить, вот чем стоит лечить.

От морей и от гор веет свежестью, веет веками,
Как увидишь - почувствуешь, вечно, ребята, живем.
Не облатками путь мой усеян, а облаками,
Не глухим коридором уйду я, а Млечным путем.

Ю.Визбор, Я.Смеляков

[Mark2007]

***

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
– Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: – Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, –
Как верно она про любовь говорила!

Ирина Снегова

[elena S.]

Mark, respect